DIA 15: jueves 28 de julio. KIEL (Alemania) – PARÍS (FRANCIA) 1.010 kms

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Desayunamos en el buffet del barco. El desayuno está bien aunque tampoco es para morirse. Además, para ser un crucero con pretensiones de lujo, no parece razonable que tengamos que hacer varias veces cola porque se había agotado ahora el café, ahora el zumo, ahora tal otra cosa…tomamos cumplida venganza llevándonos cada uno una pieza de fruta y un yogur escondidos para más tarde. Sí, somos unos delincuentes, unos moteros malotes, ¿qué pasa?

A eso de las 10:30h y con 21º de temperatura, descendemos del barco y rodamos pausadamente por las calles de Kiel, siguiendo las señales que nos guían hacia la carretera que nos conducirá a Hamburgo. Aún cerca del muelle veo uno de los 70 puntos de venta de Louis, la celebérrima cadena de tiendas alemana de productos relacionados con las motos, y que cientos de moteros españoles conocen por haber realizado alguna compra en su tienda online (www.louis.de). A pesar de que tienen fama de ser productos de buena calidad y a buenos precios, yo aún no he comprado nada en Louis. Para este viaje he comprado en tiendas de Málaga: la mayor parte de la ropa de cordura la compramos en el imprescindible Outlet de Motos Garrido, algunos accesorios en Lidl (faja, guantes, monos de lluvia, botas de Begoña, cubrebotas…), la toma de corriente auxiliar de 12v en una tienda de artículos náuticos de Benalmádena, la bolsa impermeable para equipaje y algo de ropa en Decathlón, accesorios diversos como el control de crucero Crampbuster y otros gadgets en diferentes tiendas de motos… También he comprado online en diversas tiendas de varios países: cascos, botas, red de seguridad Pac-Safe y soporte para el móvil en Gran Bretaña; termómetro, cargador de móvil e intercomunicadores Bluetooh en China; defensas y cubre-puños para la moto en Alemania… pero nada en Louis!

Comienzan los que Javier llama “los kilómetros de la basura”, en clara analogía a los “minutos de la basura” en el deporte: aquellos del final de un partido en el que el resultado ya es inamovible y los jugadores sólo desean que finalice de una vez, porque no se puede cambiar nada ya.

Al pasar por Hamburgo, atravesamos un túnel en el que el calor y la humedad son asfixiantes. ¡Qué diferencia con los gélidos túneles de Noruega! No puedo evitar recordar con nostalgia el túnel de Nordkapp, a pesar de que allí pasé más frío que en el cumpleaños de Pingu.

Cada vez hace más calor. Nos detenemos a repostar en una gasolinera y aprovechamos para aligerar la ropa que llevamos puesta, Javier directamente cambia el modo a “configuración verano”. Cuando salgo de los aseos, veo que Javier ha entablado conversación con otros moteros que fuman a la salida de la cafetería. Son de Andorra, y realizan un recorrido similar al nuestro pero a un ritmo más pausado. Más que de Andorra parecen proceder de algún lugar del Caribe, de Jamaica o de alguna de esas paradisíacas islas donde impera una forma de entender la vida sin prisas ni acelerones. Viajan a ritmo de Bob Marley.

Atravesamos Alemania en un pispás, bajo un implacable sol, impropio de regiones tan septentrionales. Estamos cerca de la frontera con Holanda, a punto de abandonar el país, y Javier está algo preocupado porque se está quedando sin gasolina y no vemos señales de gasolinera. Y entonces, sin ninguna razón aparente, sucedió. Momento Nirvana. Momento Satori. ¿Que qué demonios es eso? Bueno, no me diréis que no suena bien: “Momento Nirvana”. Lo de “Momento Satori” lo incorporé tiempo después, cuando descubrí que efectivamente tenía ese nombre (link: momento satori) y que yo no era el único “colgao” que lo había experimentado alguna vez (por cierto, ¿recordáis el anuncio del whisky Suntory en esa fantástica película que es Lost in Translation?). 



A ver: denomino con tan exóticos nombres a esos breves y esporádicos momentos en los que, de repente, siento que todas las piezas del Universo encajan, que todo es como tiene que ser, todo es perfecto, y una suave sensación de paz me inunda. No son sensaciones que uno tenga a diario, sólo de vez en cuando. He observado que siempre me ha sucedido cuando estoy solo, y que es la tercera vez que me sucede sobre una moto. Es cierto que esta vez voy viajando con un amigo, pero cuando conduces una moto,  en realidad debajo del casco estás tú solo con tus pensamientos. Sí, lo sé, estoy entrando en un terreno muy personal. Pero ¿sabes qué pasa? Que este es mi blog, así que escribo lo que me apetece. Y si no te gusta, pues nadie te obliga a leerlo. Así que, si sigues adelante, luego no me vengas a tocar las narices. Decía, antes de que me interrumpieras, que había tenido un inesperado momento Nirvana (o Satori). En ese instante, comprendí todo: porqué estaba allí en ese preciso instante, porqué había tenido que ir hasta aquellas latitudes boreales (el puto fin del mundo en el norte), porqué había comprado la Harley Davidson y porqué la había vendido, porqué en los últimos años había conocido a determinadas personas que a la postre habían resultado ser tan importantes para mí, porqué seguía casado con Begoña, y porqué siempre seguiría enamorado de ella. Dí las gracias mentalmente (y espiritualmente) a todos mis amigos y familia, especialmente a mi amiga Carin, la persona que me enseñó que se puede perseguir un sueño y además alcanzarlo, sin ella nunca habría iniciado este viaje. En fin, supe que todo estaba bien, que las cosas son como tienen que ser, y que todo era perfecto así. Y no me preguntéis cómo. Simplemente, lo supe. Y sonreí feliz.



La gasolinera ya apestaba, pero cuando nos quitamos
 las botas, no te digo ná la que se lió...



Entramos en Holanda. Por suerte, poco antes de que la Triumph agote su depósito, conseguimos llegar a una apestosa gasolinera, donde después de repostar aprovechamos la parada para comer un sándwich.

Killo, saca el bocata!

Tras el frugal almuerzo, poco después de incorporarnos a la carretera de nuevo, nos cayó un fuerte chaparrón, y más tarde otro cerca de Breda. La verdad es que, si bien refrescaron el ambiente, resultaron de lo más molesto porque la espesa cortina de lluvia y el barrillo que los coches levantaban con las ruedas redujeron la visibilidad casi a cero, haciendo bastante peligrosos y cansados esos tramos.

Salimos de Holanda y atravesamos Bélgica también con gran rapidez, sin otra novedad que la de tomar un par de cafés para hacer más llevadera la fatiga. En estos momentos, Javier dice una de sus míticas frases: “¡Estoy hasta la p… de moto!”. Es curioso. Durante todo el viaje, yo en ningún momento me he sentido así, harto de moto. En las ocasiones en que me he sentido cansado, con hambre, o bajo la molesta lluvia, nunca estaba harto de moto. Quizá sí que pensé que estaba harto cuando llovía un día tras otro, pero estaba "hasta los coj... de la puñetera lluvia" (y así lo grité dentro del casco), no de conducir la moto en sí.

Es tarde, cerca de París vamos consultando el GPS para buscar un hotel donde pasar la noche. Somos dos moteros aguerridos y heterosexuales, y por mucho que estemos cerca de París, no sentimos la necesidad de pasar una noche romántica en ningún puñetero hotel en la Avenue des Champs-Élysées, así que buscamos algo por los alrededores, que además resultará más barato. Por fin, después de varios intentos, encontramos alojamiento en el Mercure Hotel, establecimiento situado en el Aeropuerto Charles de Gaulle, poco antes de París. Son las 23:30 de la noche cuando nos inscribimos, y la cena es hasta las doce, así que dejamos el equipaje en la habitación y bajamos a cenar.

El hotel está bastante bien, aunque la camarera rubia de la barra tiene una cara de malafollá que no puede con ella. Nos dirigimos a ella en inglés y dice que no, que sólo habla francés. ¿Una camarera en un hotel de un aeropuerto internacional que no habla inglés? ¡Venga ya! Por fin viene un camarero más educado y amable, hablamos en inglés con él y conseguimos cenar. Eso sí, a precio “noruego”: por dos ensaladas (una ensalada César y una CDG Roma) y dos cervezas nos clavaron 40 pavos. Cuando estábamos terminando de cenar, se nos acercó la “amable” camarera para preguntarnos –en francés- cuál era el número de nuestra habitación para cargar la cena en nuestra cuenta. Dado que no hablaba inglés, le contestamos indicando los números con los dedos, y entonces va y dice la muy zorra: “No, no, in english, please”.

Los franceses tienen fama de no ser demasiado agradables con los extranjeros que les visitan, especialmente con aquellos que no hablan francés. Probablemente sea un tópico, y seguro que hay miles de franceses súper agradables y súper amables, pero mira tú por dónde, a nosotros nos tocó la camarera del tópico. O tal vez sólo suceda que la pobre rubia es gilipollas.

Después de más de mil kilómetros sobre la moto, apetece pasear un poco. Salimos a la puerta del hotel a estirar las piernas, y caminamos hasta un parquecito que hay a escasos metros del hotel. Durante una media hora charlamos relajadamente sobre lo divino y lo humano, para gran fastidio de los conejos allí residentes, que de vez en cuando se cambiaban de un arbusto a otro buscando un alojamiento más silencioso, pensando para sus adentros “Merde espagnole…!”

OTRAS FOTOS...PUES VA A SER QUE NO!

Ea, se acabaron las fotos guapas. En lugar de eso, os voy a regalar un par de Momentos Satori recuperados de mi Facebook, y un vídeo que me encanta (a pesar de ser publicidad de un banco…por esta vez se lo perdonaremos, realmente vale la pena):

Miré el reloj del ordenador: eran casi las dos de la madrugada. Hacía calor. Salí al jardín y, tras un segundo de duda, me quité la ropa y me tiré de cabeza a la piscina. El agua estaba inusualmente caliente, especialmente los diez o quince centímetros superiores. Después de nadar un poco, dejé que mi cuerpo descansara flotando boca arriba, con los talones de los pies reposando en la escalera, sobre el gresite del primer escalón sumergido. Así permanecí un par de minutos, abandonado al suave vaivén de un oleaje inexistente, sumido en un silencio subacuático y contemplando las estrellas, intentando identificar las constelaciones aprendidas cuando era casi un niño. Entonces sucedió el “momento nirvana”. Justo en el momento en que me llegó el dulce olor de las flores de la dama de noche, en esa exacta fracción de segundo, allí, suspendido en la semiingravidez, todo fue perfecto. Durante un nanosegundo, la paz fue infinita, el Universo fue perfecto, la vida tuvo sentido. El nirvana en la punta de los dedos.

Otras veces he tenido otros “momentos nirvana”, y normalmente han durado apenas un par de segundos. Esa noche ni siquiera llegó a ser un segundo. Apenas un flash. Pero en ese medio segundo cósmico se condensa el sentido de toda una vida. Por eso, en este particular momento, estoy agradecido. Y por eso lo comparto con vosotros.

Y sí, podéis reíros. ¡Pocas cosas más maravillosas que la risa!

Que la vida os llene de momentos nirvana.

Un abrazo de más de cinco segundos.

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Una tarde magnífica en compañía de amigos. Espetos y cervecitas. Risas, confidencias. Una Coca Cola mirando al mar. Al anochecer, vuelvo a casa. Atravieso el crepúsculo rodando tranquilo, disfrutando de la brisa en mi rostro a una temperatura simplemente perfecta. Debajo de mí, la moto ronronea dulcemente, como un gato satisfecho. Pienso en el último abrazo de despedida, y descubro sin mucha sorpresa que mis labios han dibujado una amplia sonrisa debajo del casco. Entonces, sin intervención consciente por mi parte, parpadeo mucho más lento de lo habitual, tal vez durante más de un segundo, y mis ojos se abren de nuevo suavemente. Flash. Momento nirvana.

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Este vídeo es genial:




Bueno, anda, el fragmento del anuncio de Suntory completo: